到处是一片新绿，还有春雨润透着。

    我喜欢这样立于山坡，放眼山脚下的村落，一览无遗。幢幢小洋楼替代了原来的泥墙青瓦，宽阔的水泥路修到了家门口，故乡奔小康了，不再是条条泥泞的小径，几只鸡鸭肆意玩闹。故乡换了新妆，但它依然是承载我儿时幻想的故乡，因为这清新的空气，这熟悉的山野，以及这无边的缠绵多情的毛毛细雨。

    青山翠竹，郁郁苍苍。记忆的闸门打开，后山林里酸甜的杨梅、鲜嫩的竹笋、可口的野蘑菇、美丽的杜鹃花、古松树上的雀巢……一幕又一幕地在脑海里翻转，让人仿佛又回到孩提时代。后山那松针荫蔽的天然石阶，在岁月里裂开一道口子，青苔在上面安家，像是爷爷的皱纹、父亲的伤疤，于是我便臆想，这连着石阶的山峰在经年累月后是否也会裂开一条沟壑？与后山相望的，是另一排连绵的山，山与山之间流淌着一条绕村而过的小溪。小溪与大山形成一个天然的襁褓，故乡安静地躺在里头。溪水的北面是一片稻田，人们为了耕作方便，不知何年代，砌了一座水泥桥，被小溪隔开的田野便连成了一片。

    立于桥上，放眼田园，春风拂过尚未耕种的土地，嫩绿的草儿静静地散发着含蓄的清香，小桥流水，轻烟细雨，回归故里的所有心情都在美丽淳朴的田园风光中洗涤成平静安宁。

    而那村头的两棵榕树，在我的记忆里从未变更，只有连着两树的根茎在慢慢纠结，甚至结成一道天然的门槛：门里是故乡，门外是走出故乡、走出国门的孩子。老人们在渐渐老去，周而复始的只有榕树记着故乡那些曾经年轻的面容。

    踩着碎石，走下后山，田埂的野草上铺着晶莹滚动的水珠，像流动的血液散发着生命的活力。而埋在土里的苗儿却久久地不愿露出一个头，无论是我蹲下身轻轻地告诉它春天来了，还是我大声地质问它：为什么不发芽。它依旧沉默着。难道朴实的农田再不理会我这样的人，这群靠着父母亲的汗水走出村落的人，只能用梦想的双脚在城市里扎着浮萍的根却又害怕扛起锄头的人？母亲的叫唤，惊醒了几乎将要把头埋进泥土的我：这里尚未播种。

    看着远处因为游子的归来而袅袅升起的炊烟，我的心再一次被故乡的绿意填满。原来农田依旧是农田，正积蓄能量，等待着孕育破土而出的苗儿。（王涛）